Да, одиночество точно от слова ночь.
Стакан снаружи пуст, внутри ополовинен
и ты опять один в плену бездонных стен
рисуешь тишину, вот только на картине
лишь отсветы и сны эпохи перемен
твой натюрморт с борщом, автопортрет в салате
где тучные слова с трудом проходят сквозь
раскраски пустоты, чтоб в вечном невозврате
растаять на весу, холста касаясь вскользь.
из этой пьесы выход в ноль
где только тени что нетленны
во тьме материи вселенной
в кулисах все предрешено
и зезды смотрят в микроскоп
на наши новые паденья
и нет предела совпаденьям
пока никто не скажет стоп
Сидел, притоптывал ногой
не в такт ее словам
и представлял ее нагой,
и не перебивал
весьма запутанный рассказ
о позапрошлых днях,
где все сюжеты напоказ
деталями звенят.
Пока скрывала темнота
разложенный диван
сидел, притоптывал не в такт
и не перебивал.
Где-то там в небесах, где не слышно ни нот, ни слов
В ватном облаке света, нагретом до точки «жив»
Или выше, в безрадостном космосе всем назло
В искривленных пространствах, закрученных в миражи,
Там в какой-то программе, что глючит на каждый вздох
Бог монтирует видео наших недолгих встреч.
Получившийся фильм в рамках жанра совсем неплох,
Но сюжетные линии порваны на тире.