Никак не можем примириться с тем,
Что люди умирают не в постели,
Что гибнут вдруг, не дописав поэм,
Не долечив, не долетев до цели.

А все то зло, что на меня, как груз,
Навалено твоей рукою было,
Оно мое! Я сам с ним разберусь,
Мне жизнь недаром шкуру им дубила.

Даже в горькие дни на судьбу я не сетую,
Как заведено, будем мы жить.

И мокрые весенние деревья,
И молодости теплые дожди,
И первый страх,
И первое доверье,
Все остается позади...

Желтый лист над палаткой моей пролетел,
Жаль всего, что ушло и уходит от нас.
Жаль, что дождь и что осенью жизнь без прикрас,
Жаль тех книг — я прочесть их когда-то хотел.

Того, кем путь наш честно прожит,
Согнуть труднее, чем сломать.
Чем, в самом деле, жизнь нас может.
Нас, все видавших, испугать?

Забыли мы обо всем.
Живем, как зимой медведи,
Лапы сосем.

А может, пруда население
Тоже не без идей
И верит в переселение
Своих душ в людей.

Кто в будущее двинулся, держись,
Взад и вперед,
Взад и вперед до пота.
Порой подумаешь:
Вся наша жизнь
Сплошная ледокольная работа.

Я правды искал, но правды снова и снова нет.
Все подло, лживо и криво — на свете прямого нет.

А стук колес уходит в прошлое,
Напоминая мне без жалости
О том, как много мною прожито,
И об оставшейся мне малости.

В жизнь мою закралась опечатка,
Путаница в тексте на виду, -
Требуется авторская правка:
От рожденья на сороковом году,
На каком от смерти — неизвестно,
Автор просит все исправить вновь -
В тексте вместо слова «безнадежность»
Следует опять читать «любовь».

О, труды, что ушли, их плоды, что ушли,
И мечты, что вновь не придут.