Еще деревьям снятся сны,
Не перепрыгнуть луж с разбега,
За городом — сугробы снега,
Февраль — почти канун весны.
Ясны сегодня небеса,
Звенит капель и воздух слаще,
Ликуя, сердце бьется чаще,
Громов грядущих голоса
Предчувствуя!... Чудит зима,
И это лишь её капризы,
Её весенние эскизы,
Которые сотрёт сама.
Пояснение к цитате:
Дом у залива, Санкт-Петербург, 2014
Все меньше сил... И надо ли бороться?
Так путник, встретив воду на пути,
От жажды умирает у колодца:
И не достать воды и не уйти...
Бессонница. Лекарства не найти
От мыслей, не сбежать и не укрыться.
Надежда заблудилась по пути,
Сидит на ветке бесприютной птицей.
Так тихо... уже рассветает,
Неспешно кончается ночь,
Минуты сбиваются в стаи
И тут же уносятся прочь.
Так редки радости теперь.
Растёт число моих потерь...
А прибывают лишь года,
Как в половодие вода.
В небе ласточки — лишь силуэты.
Добывают птенцам пропитанье.
Засмотрелась на их пируэты...
Что мне слышится в их щебетанье?
Но вдруг заныла странной болью
Душа, узнавшая края,
Где жизнь моя была иною,
Где счастье было — неземное
Благословенной той весною...
Но, может, там была не я...
Но жестоко я судьбой отмечен,
Призрака отца мне не забыть.
«Быть или не быть» — пустые речи,
Я ведь твердо знаю, что не быть.
Как древнерусская природа
Прекрасна в ясный летний день!
Под необъятным небосводом
В ней всё: цветы, вода и тень
В такой гармонии, что душу
Переполняет через край
Восторг. Вдыхай, смотри и слушай,
И каждый миг в себя вбирай!
Гость незваный на жизни веселом пиру,
Чашу горькую тихо приемлю.
Дней моих календарь шелестит на ветру,
Лепестки осыпая на землю.
Золотых там немного. На пальцах руки
Можно счесть, не собьёшься со счёта,
Но под мрачною грудой свинцовой тоски
Не померкла на них позолота.
Солгите мне, что любите меня,
Что без меня не можете ни дня!
Обмолвитесь об этом, хоть шутя!
Ведь я — как неразумное дитя.
Ужель так велика цена словам?
Солгите мне, и я поверю Вам!
Ну хотя бы чуть-чуть позитива...
Кофе горек, лишён аромата...
И душе моей так сиротливо,
Словно в чём-то она виновата.
Новый год... Их много было разных,
Каждый в хвойных лапах радость нёс.
Прежде я любила этот праздник,
А теперь сдержать не в силах слёз.
Жизнь бьёт всерьёз, порой до слёз,
Всё больше терний, меньше роз.
Поэт читал стихи, но вот
Вошёл вальяжный рыжий кот.
Пусть не поэт, пусть не артист,
Зато красив, зато пушист.
Тот кот отвлёк вниманье дам,
И вздох пронёсся по рядам.
Уже стихи им ни к чему,
Их руки тянутся к нему.
Пустыне дождь дарует жизнь, он благо
Небесное, на грани волшебства...
Да станет мне спасением бумага,
Чтоб боль смогла я выплеснуть в слова.