Я пишу всю ночь напролет.
День приближается,
день приближается,
день настает.
День, закутанный в свет и тепло,
появился
еще до того, как солнце взошло.
Я пишу, чтобы время не замерло
на каменистой дороге -
на черте, разделяющей наши дома.
Все привычное, что ожидало меня на пороге, -
только знак,
только призрак, сводящий с ума.
Как прожорлив
людей перемалывающий жернов!
Он — плод этой власти,
что жнет, а не сеет.
Все, что было моим, -
только название,
сон и зола.
Все исчезает, не прикасаясь ко мне,
словно сгорает в огне.