Апрель, как и ныне, скуп на объятия, вроде
Босоногого ветра, поющего до утра.
По твоим рукавам, рубашкам и шее бродит
Он дождями, как осенняя выдержанность пера.
Я — маяк, и в ночи мой голос сильнее волн,
Что без слов под собою гордые корабли
Погребают на дне городами — там целый полк,
Океан их глотает не мешкаясь, как рубли.
Я — маяк, и мне ноги хлещет ознобом лед.
Я совсем одинок. Бей горечью по плечу,
Не ослабну ничуть. Век идет, а суда вперед
Уплывают. Но я все равно им свечу. Кричу.
Если утро рождается
заново,
значит и ты каждый раз
рождаешься
заново
в нем.
Ты снишься, и это повод
не просыпаться,
чтобы оставить гущи
дел и проблем насущных.
Мы все художники и все рисуем,
У каждого из нас свои холсты.
Карандашом и красками взахлеб мы
Раскрашиваем дни суббот и сред.
Рисуем все, рисуем без возврата.
По новой ни начать и не стереть.
Малы мазки, корявы, возможно,
Мы сами часто портим вид картин.
Мы — все художники, рисуем.
А наша жизнь — холсты. Одна мазня.
Но лично я
мечте не изменяю.
Ни на минуту
и ты не отступай.
Ты тоже кому-то снишься -
Веселая, озорная;
Величественной, как птица,
Крылом своим обжигая.
Вы можете добавить цитату!