У тебя же есть любимые игрушки.
И ты без них не ложишься спать.
А моя игрушка — твой папа.
Бьёт, значит любит
Бить.
Все, в ком я пыталась утешиться после него,
Не могут ни в ком утешиться после меня.
Точит наточенный ножичек
твёрдо-мягкий карандаш.
А я вижу в них человека и человека.
Сам наточен, он снимает стружку
с того, кто имеет стержень.
Но никто ни в чём не виноват.
В том, что все виноваты во всём.
Каждым из нас есть своё место.
Это памятник дружбе.
Каждый договаривается «на нашем месте».
Оставшихся мест всё меньше.
Бес сердечный, стихотворения, Москва, ЛитГОСТ, 2019
Только глубоко чёрные чернила
И
Только искренне белая бумага,
Чтобы сплести чёрно-белую верёвку
Стиший.
Беру лист, чернила, ясны очи
почти новорождённых слов — до дрожи
схватки их терплю — сгрудились в очередь
во мне к кончику пальца, задели
нерв, вылезли к стержню... как глубоки-черны
волокнистые слова теперь... и белый
чист и честен. Контрастируйте!
на бесконечные дротики в сердце
похож этот ливень, но никак не на ласковый шёпот.