Что ни напишешь — один бесконечный гамлет,
да и все вокруг гоняются за отцами.
Количество пролитых слёз исчисляется килограммами.
(Зритель тоже скорее умер, чем в зале замер.)
Грохнули папу, убили какие-то дяди,
ни за что ни про что, суки, замочили.
Ходишь теперь и мямлишь: «Какой я дятел,
не могу постоять за предков и за отчизну!»
Папа ж прилип — ей-богу — как банный лист,
то да сё, отомсти, и пугает тенью.
Отвали, говорю, я свой обретаю стиль,
в гробу я видел эти твои виденья.
На месте дяди я б тоже тебя убил,
разве можно быть ну настолько нудным.
Куда там править страной, если отец упырь.
Как меня достала эта твоя мудрость.