Время нас только старит...
Где же тот свет, тот вспых,
где же то счастье в карих,
грешных глазах твоих?

Мы с тобой тогда в лучшее верили
у судьбы на последнем изгибе,
и неважно, что в воздухе веяло -
то ли счастье, а то ли погибель.

Дворником в доме ёрзал
ветер метлою штор,
и ты шептала звездам -
только не помню что.

Годы внесли пробелы
в память, в душе — раздрай...
Но тогда сердце пело,
как воробьиный май.

Воскресенье — самый чёрный,
самый долгий день недели,
потому что вновь с печалью
ты своей наедине.
Ты вздыхаешь обречённо,
хоть терпенье на пределе,
наливаешь чашку чая -
и всё это как во сне.