Опять зима, зима, зима.
И снег сырой и грязноватый
укрыл озябшие дома,
как елки, прошлогодней ватой.

Багряным окроплен вином,
снежком январским оторочен -
шиповник замер за окном,
склонивши ветки у обочин.

На улице метелица
гуляет мельтеша.
Глядишь, еще шевелится,
болит еще душа.

Ты сбросишь платье, словно кокон,
прильнешь, забыв о суете, -
так бабочка у чьих-то окон.
быть может, бьется в темноте.
Ее страшат заботы утра,
ей нужен свет запретных свеч,
чтоб крылья цвета перламутра
на том огне беспечно сжечь.