Рука не тянется к перу,
перо не тянется к бумаге.
Пришёл декабрь, и снег лежит,
И на дорогах гололёд.
И жизнь, конечно же, — не мёд.

Не заглядывай в бездну, поэт -
Жизнь земная всего лишь минутка.
Расскажи, как цветёт незабудка,
Поднебесья вобравшая цвет.

Вот плюну на всё и уйду без оглядки,
И жизнь, что всегда оставлял на потом,
Взахлёб стану пить, буду в чистой тетрадке
Писать очень просто об очень простом.

Бессмысленно былое ворошить -
Пока я к лучшей участи стремился,
Двадцатый век оттяпал полдуши
И треть страны, в которой я родился.

Бегут высоковольтные столбы,
За поездом, кочующим по свету.
Восходит сердце к Новому Завету,
А разум ждёт возмездия судьбы.

Разноплемённый балаган:
Телеведущие кривляки,
Путаны, смехачи-маньяки -
Заполонили весь экран.

Ах, кабы звезду
Увидеть на небе и всласть помолиться...
Но ветер — разносчик бредовых идей -
Врывается в двери, в окошко стучится.
Словами без смысла пугая людей.

Пёс отскочил от протянутой мною руки -
Били, конечно, когда доверялся прохожим...
Воет метель, беспощадно диктует стихи,
И наплевать ей, что псы и поэты похожи.

Машет крыльями вьюга и, перья ломая, кружится,
И отчаянно бьётся в колодце двора, как в тисках.

Я скользящей походкой сам-друг возвращаюсь домой...
Муза канула в ночь и свела (вот зараза) Пегаса.
Рядом кашляет город — он пахнет тоской и тюрьмой,
И еще недержаньем горячей воды в теплотрассах.

Рассыпалась жизни телега.
И губы предсмертно свело.
А тут из словесного снега
Строка родилась, как назло.

Я всякого в стихах наговорил,
Пренебрегая сводом строгих правил,
Не золотил строку, не серебрил,
И вряд ли уважать себя заставил