Мы не сделали революции,
И теперь уже вряд ли сможем -
Слишком дороги нам конструкции
Из обушенных курьих ножек.

А за нами идут подросшие
Виртуальные дети «нета».
У которых уже нет прошлого.
И России, похоже, нету..

Унаследовав миф о нации,
Отымевшей полмира скопом,
Мы отважились на кастрацию,
Чтобы влиться в гарем Европы.
И теперь у нас всё спокойненько.
Раскачать нашу биомассу —
Всё равно, что крутить покойнику
Порнолирику Тинто Брасса.

Ах, как быстренько мы наладились
Совмещать нашу совесть с выгодой,
Подавая у паперти на жизнь,
За которую нам не стыдно...

Мародёрствуем в собственной стране,
Нам уже ничего не страшно.
Наблюдатели на войне,
Где убивают наших.

Как же грамотно нас отъюзали,
Что теперь мы тащимся сами
В бутиково-колхозном мюзикле
Под джинсовыми небесами.

Раздобревшие, разомлевшие,
Разгоревшиеся свободой,
Мы, как будто на кайф подсевшие,
Безразличнее год от года.

Наши мысли в формате «ё-моё»,
Наши хаты обычно с краю.
А над нами кружит вороньё
Оголодавшей стаей.