Вижу его и вытягиваюсь в одну из струн -
Вспоминаю как тысячью тонких нот, обласканная, звучала.
Музыка, ты владеешь лучшей из Мертвых душ,
Я — инструмент, замирающий на его плече,
И нет ни конца во мне, ни начала:
Я — продолженье кисти его руки,
Что сжимает уверенно, но несильно.
И вот поэтому так не хочется убегать...
Он извлекает лучшее.
Я бессильна.