Позабыта, в омут брошена
Давних лет моих печаль,
Как трава косою скошена -
Луговых цветов не жаль...

Всё, что молодо и зелено,
Отцвело и не вернуть.
Тосковать о нём не велено -
Запорошен снегом путь...

Но придет весна безбрежная,
Звонко птицы запоют -
И любовь очнётся прежняя,
Хоть не звали, тут как тут...

Звал то ангелом, то кралей
И бесстыдным был в стихах...
А роман был ирреален:
Шел в мечтах и длился в снах.
И Она, стихи услышав,
Возмущалась: «Вот ведь лгун!
Вот ведь прыгнул выше крыши:
Це-ло-ва-лись на лугу?»

Много лет роман слагался
И любовной книгой стал.
Нет поэта. Но остался.
Строчек пыл, любви накал.
И Она, года листая,
В руки книжку ту берёт.
И невольно сердцем тает:
«Ах, как врёт! Как складно врёт».