Я живу... не ошибка ли это?
Может быть, не родившийся где-то
В сотни крат этой жизни достоин!
Ну а я в ней, уж точно не воин.

Может мне показалось однажды,
Может, это был только момент:
Поняла я, что женщина каждая -
Это в чьих-то руках инструмент.

Инструмент — интересная штука.
Извлекает он грусть или смех,
Могут только хорошие руки
Принести его песне успех.

Стихи за пазухой беречь -
Пиши пропало.
Пусть лучше рвутся, как картечь,
Куда попало.

Где унесло, где проросло
Подобно зернам.
Они кому-то как весло
В краю озерном.

Поэты не приносят счастья...
Стихи их хлеще, чем занозы,
Впиваются в больные части
Любителей житейской прозы.

Вы есть — спасибо Вам за это;
За то, что дышите Вы где-то;
За то, что взгляд Ваш, даже грусть,
Как песню, помню наизусть.

Отчего, долгожданная Муза,
И сестра, и подруга моя,
Непосильною ставши обузой,
Ты исчезла, печаль затая?
Не простилась, не хлопнула дверью.
Я сама не заметила, как
Примирилась с такою потерей,
В суете посчитав за пустяк.

Поэты не приносят счастья
Своим любимым на земле.
У Музы чаша их причастья,
Их сердце — в письменном столе.

Они не ведают сомнений
И чувства ложного стыда,
Когда в минуты вдохновений
Бросают под ноги года.