Писательство все чаще и чаще кажется мне родом недуга, эдаким странным вирусом, который отделяет автора от других людей и побуждает его совершать бессмысленные поступки (к примеру, запираться в комнате и долгими часами сидеть перед чистым листом бумаги вместо того, чтобы ласкать юное создание с нежной кожей).
Мне казалось, что если очень сильно думать, то он обязательно перезвонит...
Я буду ждать тебя всю жизнь с условием, что ты поторопишься мне перезвонить.
Привет, пап, это я. А у тебя автоответчик... Перезвони мне, как сможешь. Например, прямо сейчас!