В Лондоне на улице ко мне подошел мужчина лет семидесяти пяти, он плакал. Он был в Болтоне, когда «Челси» выиграл чемпионат Англии, а за 50 лет до того он был с отцом и дедушкой на том матче, когда его команда в последний раз побеждала в Премьер-лиге. Сегодня ни его отца, ни дедушки, конечно, уже нет в живых. Такие вещи меня впечатляют.
Так мир устроен. Бабуля не любит дедушку, дедушка не любит бабулю, они оба не любят мать, мать не любит их, отец — налакавшийся неряха, не любит ни мать. ни бабулю, ни дедушку, ни Марджи Уолш, ни Терри, ни Джо, они все не любят отца, и никто не любит Рода, а Роду на это насрать. Род ненавидит весь этот поганый мир.
Отца я помню на Лебяжьем переулке.
Он был человек больших знаний. И большой скромности.
Пояснение к цитате:
Из воспоминаний
— Извини, что мы выпили твоего отца.
— Всё хорошо.
— Ты в порядке? Уверен?
— Да, его еще много осталось. Деррил сделал всего три чашки кофе, думаю, тут осталось еще восемь чашек моего отца.
— Здорово.
— По крайней мере, на вкус он был хорош.
— Неплохой.
— Да, крепкий.
— Он был с сильным ароматом. Ядреная смесь.
Мой дедушка частенько мне говорил: «Сейчас я иду наверх, чтобы ***ать твою бабушку». Он был честным человеком и не стал бы врать такому четырехлетнему карапузу как я.
Спасибо Энштейну. Он был шизиком, он был придурком.