Первым поэтом был тот, кто сравнил женщину с цветком, а первым прозаиком – тот, кто сравнил ее с другой женщиной.
Обычно люди намного лучше в письмах, чем в реальности. В этом смысле они очень похожи на поэтов.
Поэзия существует не для того, чтобы мы изучали её или критиковали её, а для того, чтобы мы ею жили.
Перечитывая строчки о прошлых чувствах, я ловлю себя на мысли, что всё всегда есть в нас. Внутри. А встречающиеся на нашем пути люди лишь извлекают это из нас. Отражают. Принимают в себя. Становятся частью нашего мира и делятся с нами своим. Спасибо каждому за это. За тепло этих миров и за уроки, которые каждый человек приносит с собой. Всё содержится в нас. Нежность. Ласка. Любовь. Грусть. Тревога.
Радость. Счастье… В нашу жизнь приходят люди, уходят из нее. Кто-то легко, кто-то с болью, вырывая из нашей души куски, с кровью. Но… Ведь всё, что в нас есть, оно там и остается. Всё наше остается с нами! Если мы умеем быть нежными, мы снова это ощутим с кем-то другим. Если грусть наполняет нашу душу, она останется с нами, и мы должны учиться договариваться с нею. Если мы умеем любить, то обязательно полюбим снова, еще сильнее, еще искреннее. Все чувства внутри нас.
... вразумить жену не удалось ещё ни одному поэту...
Слово, скорченное обидой, не должно осквернять уста.
Брось, поэт, и перо и чернила, коли мысль твоя нечиста.
Поэзия избавляет нас от необходимости самому формулировать свои впечатления. Как приятно в чужих словах узнавать собственные мысли.
Какие вирши, Господи прости,
Из-под пера ровесников выходят!
Такая нищета словес в их одах,
Что можно все в одну переплести.
И как не быть счастливой от того,
Что глас мой общим хором не охвачен?
Плюс одна и не могу иначе,
И не продам стиха ни одного.
Да, нелегко в наши дни стать поэтом, сначала нужно много чего переварить.
В неволе птицы не поют, а если и поют, то редко.
А вот поэта хлебом не корми, но лишь не отпирай его страданий клетку.
Оставьте мне право на веру в читателя
И в наше душевное с ним совпадение.
Я знаю, что люди читают внимательно
И любят за каждое стихотворение.
Я знаю, что в мире, уставшем от дикости,
Есть место поэзии, место романтике.
Есть место любви и прощению в жизни,
А счастье – совсем не в коробочке с бантиком.
Мы, поэты, не любим огромные залы.
Нам бы что-то потише… Нам бы к людям поближе…
Чтобы мы что-то личное тихо сказали,
Чтобы вы что-то важное, ваше услышали.
Мы, поэты, нуждаемся в отклике – каждом.
В совпадении и в понимании зрителей.
Чтобы каждая строчка в тетрадке бумажной
Нас связала с читателем прочными нитями.