Он в небо выл. Оно не отвечало. Он замолчал. И небо стало черным. Он к небу шел, и небо шло к нему.
Пока храним я этим небом, позволь и мне хранить тебя.
Она не любила людей, она зажигала им звёзды.
А в лужах уже весна, весна безо всяких причин.
Все хорошо. Болит? Слегка. Слегка болит, слегка болею. У вас холодная рука и обжигающая шея.
Говорят, что он слышал мир, как мы слышим музыку, говорят, он видел в людях систему нот.
В голове моей ребенок. Он собрал в себя, чудак, человечность и жестокость, дар небес и дар времен.
Одиночество — это выбор, и его мы делаем сами.
Так значит море — это долгое пространство, в котором смысла, видно, больше, чем во мне.
Ты самая красивая из песен, написанных на уличной стене.
Как высоко, ранимо и воздушно плывут ковчеги маленьких квартир по городу большого равнодушия.
Кто будет этот смертный зрелый мир любить, как только я любить умею?