Мы хотели бы быть свободными, а чувствуем себя брошенными.
Хорошо поставленное чтение спасает нас от всего, в том числе от самих себя...
А если более буднично, то книга – убежище.
Никакого сомнения: еще один вечер угроблен наркозом здравомыслия.
В отличие от хороших вин хорошие книги не стареют. Ждут да ждут нас на полочках. Стареем — мы.
Глагол «читать» не терпит повелительного наклонения. Несовместимость, которую он разделяет с некоторыми другими: «любить»… «мечтать»…
Попробовать, конечно, можно. Пробуем? «Люби меня!» «Мечтай!» «Читай!» «Да читай же, паразит, кому сказано — читай!»
Коль скоро встаёт вопрос, есть ли время читать, стало быть, нет на то желания. Потому что, если разобраться, времени читать ни у кого никогда нет. Нет у мелких, нет у подростков, нет у взрослых. Жизнь — постоянная помеха чтению.
Думаешь, что возвращаешься к себе, а возвращаешься в себя.
Любить, в сущности, значит одарять своим предпочтением тех, кого мы предпочли. Обмен такими дарами делает обитаемой незримую цитадель нашей свободы. В нас живут книги и друзья.
Живой интерес — вот великая движущая сила, единственная, которая ведет в правильном направлении и далеко.
Человек строит дома, потому что живёт, а пишет книги, потому что смертен и знает это.
Они вышли из возраста свинки и ветрянки и подцепляют теперь моды.
К тому же сейчас, в конце двадцатого века, комментирование вообще вошло в такую силу, что часто и сам предмет обсуждения теряется из виду. Этот отупляющий бубнеж называется у нас словом, потерявшим всякое значение: информация…