Мне кажется теперь: я никогда никому до конца не смогу быть предана, только по одной причине – чтобы не предавали.
Часто время измеряется отсутствием одного человека. Иногда бывает настолько хреново, и дело даже не в погоде, не в головной боли, такое состояние, будто в его отсутствие мне не хватает своей собственной кожи, чтобы согреться.
Когда действительно накопилось, мы все больше затыкаем смысла между строк, не произнесенных вовремя, даже молчание не лезет в эту бездну, оттого мы молчим так громко, что не перекричать.
Ты должен любить свою женщину, ту, которая рядом, она этого заслуживает, если не хочешь, чтобы ее полюбил кто-нибудь другой. Женщина словно татуировка. Ее замечают: одни критикуют, другие любуются. А где она будет у тебя красоваться: на руках, на шее, на груди или ниже, зависит от щедрости твоей души и фантазии разума. Только помни, что если ты захочешь с ней расстаться, шрам в любом случае останется на сердце, если не у тебя, так у нее.
Какой же он глупец, что я его потеряла!
— Нет, вы не женщина.
— А кто же я?
— Могу вам сказать, только обещайте не кидаться на меня.
— Обещаю. Ну, и кто я?
— Моя будущая жена.
— Ну, и что он тебе сказал?
— Что любит меня.
— Прямо так сразу и сказал?
— Нет, как только я вышла замуж за другого.
— Как вкусно ты пахнешь.
— Чем?
— Мною.
— Извини, ты хороший, но у тебя есть один большой недостаток.
— Какой?
— Ты нормальный.