— Нечто, правда? Мы в Канзасе живем на равнине, поэтому ездим в горы. Всё как на ладони, до самой поймы. Ферма на дне мира. Как-то раз дожди стояли стеной, мне и двенадцать не было. Отец взял лопаты и мы вкалывали всю ночь, пока я не отрубился. Но мы остановили воду. Спасли ферму. Твоя бабушка испекла торт, сказала, что я герой.
Позже в тот день мы узнали, что своими руками отклонили поток. Всю ферму Лэнга смыло. Пока я ел свой торт, их лошади тонули. Я ещё долго видел их во сне.
— Этот кошмар прекратился?
— Да. Когда я встретил твою маму, она подарила мне веру в добро. Она была моим миром.
Я по тебе скучаю.
— И я по тебе, пап!

— Я устал прятаться. Я хочу делать что-то полезное в своей жизни.
— А быть фермером, кормить людей — по-твоему это плохо?
— Я этого не говорил.
— Пять поколений нашей семьи были фермерами.
— Твоей семьи. Не моей. Я... Я не знаю, зачем я вообще слушаю тебя, ты ведь мне не отец. Ты нашел меня в поле.
— Кларк!
— Ничего, Марта. Он прав. Кларк всё точно подметил.
Мы не твои родители. Но мы делали всё, что было в наших силах. И ты всегда мог рассчитывать на нас. Но теперь, может теперь тебе этого стало недостаточно.
— Слушай, пап... просто...
— Постой...