Вот мой пропуск. Екатерина Валерьевна Пушкарёва. А это моя фотография. Что, не нравится, да? Страшная, да? Ну ничего! Отныне я буду мелькать у вас перед глазами. Такие, как я, здесь тоже работают!
В любом случае глава стола там, где сидит президент.
— Я брошу всё к её ногам!
— Говорю тебе как дочь военного — брось к её ногам противотанковую гранату.
— Господи!
— Не по адресу обращаетесь.
— Найдёшь хорошего человека — отпущу хоть в баню.
— А где я его найду? В шкафу, что ли? Вы меня никуда не отпускаете.
— Где наши, президент?
— В Кремле.
— Как зовут вашего жениха?
— Николай Зорькин.
— Я не слышал о таком...
— Можно я ему не скажу об этом, а то он расстроится.
— Может быть, что-нибудь от головы?
— Топор, Кать. Все остальное уже вряд ли поможет.
— А давайте начнем с аспирина?
— Тащите, Кать. Но топор, на всякий случай, держите наготове.
— Мы бы очень хотели видеть господина Корсакова на открытии ресторана. Это возможно?
— Увидеть его на открытии? Да запросто. Могу его фотку факсом отправить. А вот чтобы он вас... Это сложнее.
— Суп с рапанами и мидиями...
— Понятно, грибной суп с ракушками.
— Говорят, грипп ходит.
— До меня не дошел.
Знаешь, Коля, в прожигании жизни нам равных нет: один — кавалер-неудачник, другая — алкоголичка.
Говорят, любят ни за что, а вопреки, вот и я люблю его вопреки ни за что...