Там, где пастбища беременны
Травами, как Гринвич временем,

Дом стоит. Весна приходит
В чем-то разноцветном вроде

Шали с пейсельским узором -
дробно ярким, пестро вздорным.

Лезет в каждую лазейку
Окон солнце-канарейка,

Комнаты залив как пеньем
Легким, золотым свеченьем.

В буклях — завитках петрушки -
Циферблат — лицо старушки -

Это ты иглой к шитью
Пришиваешь жизнь свою -

Нашиваешь украшенья
На убогое мышленье

И словами как стежками -
Игл короткими шажками -

Мне в мой мозг стремишься вшить
То, как лучше надо жить.

Но напрасно — я свободна
Делать то, что мне угодно.

Пусть твой ум, в мечтах о малом,
Спит под пестрым одеялом.