Мое сердце не строит других версий:
То, что вижу — вот это и есть правда.
Если поезд пошёл не по тем рельсам,
Значит спутал, где лево, а где — право.
Хочешь, скажу, что сильнее всего ударяет по нервам?
Это когда ожидаемое будущее
превращается в красивое прошлое.
Знаешь, именно так из хороших девочек
получаются стервы...
Пояснение к цитате:
Отраженское, издательство "Дятловы горы", Нижний Новгород, 2018
А такое — не утихает,
не уходит в межзвёздный мрак...
Я опять о тебе — стихами,
ты опять обо мне — никак.
«Счастье будет!» — мне говорят, но
где, когда — мне не говорят...
Если чувства отбросить, то каждый рад,
независим, свободен, беспечен и просто счастлив.
Когда исчезла, сначала долго искали,
потом смирились, поплакали и забыли.
Вздохнули: «Что ж, осталась в своем предсказанном
зазеркалье, под слоем пыли».
Вместо неё появилась другая: проще,
старше, смелее, серьёзнее и умнее...
Она теперь чьё-то призрачное отражение,
которое знает своё отраженское счастье.
Я знаю: хочешь быть счастливым — будь.
Ведь счастье — это семь обычных букв.
... И если честно — не одна я:
друзья, дороги и рюкзак.
И о тебе не вспоминаю.
Нигде. Нисколько. И никак.
Не вспоминаю.
Потому что не забываю
Никогда.
Никакого «вперёд». Время делает круг. Невозможно никак опоздать.
А тебе говорят, ты всё делаешь зря, вон у всех одноклассников — семьи...
Ты смеёшься, не веря календарям: ну какое, к чертям, двадцать семь?!
Время тоже смеётся и, нити связав, подбирает тебе верный путь.
Запахи трав и дорожной пыли,
грузится солнце в вагончик речки,
где-то кузнечик трещит...
Не мы ли
думали — лето продлится вечно?
... Лето-писатель не ставит точку,
строчки из книги — теперь беречь нам.
Мы уже умные — знаем точно: лето (и детство) не длится вечно.
Снега растают. А потом
Заплачут дождики по лицам...
Тогда останется — влюбиться,
Снять надоевшее пальто.
Распустится цветами май
И распахнёт сердца и окна,
Ударит солнцем, словно током.
Сведёт с ума...
Не любовь, а игра в «ударь-и беги».
Не железобетон, а висячий мост.
А поэты поют несуразный гимн
этой странной жизни с приставкой «пост-».
Общий ангел-хранитель давно уснул -
надоело выписывать виражи.
Мы себе придумываем войну,
потому что без этого скучно жить,
мы себе придумываем — страдать.
Мы привыкли к «нет».
Мы боимся «да».
Мы хотели бы, может, другими стать,
но за бешеным вихрем ненужных дел
не умеем почувствовать: вместо нас
этой жизнью с названием «постмодерн»
управляет Тёмная сторона.
А что мы? Сгорали, но не сгорели. Осталась мечта, да и та — не та.
Я помню, как рождаются иллюзии
и знаю точно, чем они питаются.
А у иллюзий пища — очень вкусная,
плевать они хотели на диету.
Убегает в часах песок,
Утекает из рук вода...
Я давно уже не Ассоль,
Я уже не умею ждать.
Мне хватает своих забот,
Мне твои — безразличны. Да.
Ты просила у Бога счастье, но
он решил — ты до счастья не доросла.