Всё пройдёт... Видишь, у меня ж прошло... Сколько это всё говно проходило, сколько нервов и воспоминаний, как осколками по пальцам... Всё пройдёт. Просто пришло время осточертения... Это путь.
Это путь через мечту — в реальность, через реальность — в надежды, из надежд — в возможности, потом обратно в надежды, потом далёкий звук шанса, потом опять реальность, сигареты, сигареты, кофе, реальность... Такой круг... И потом... Потом ещё немного реальности, надежды переходят в улыбку, в грустную улыбку, в воспоминания... Потом безнадёжность. Скучная безнадёжность. Но всё равно мысли, мысли, мысли, мысли и сигареты. Потом молчание. Ещё молчание... Даже пусть намеренное молчание, назло. Но так надо... По-прежнему мысли, мысли с воспоминаниями, уже без надежды... Просто мысли... Потом совсем молчание. И вот оно.... Осточертение. Когда в голове одно слово — За*бло. Надоело, скучно, хватит. Хватит!... Руками своими не трожь, нет тебя! И всё... Нет. Ничего нет. Состояние — лени и пофигизма... Мысли — касаются уже тебя самого и окружающего... Того, что сейчас, а не того, что там... Пусть это всё не волнует... Пусть это всё пофигу. Но это есть начало... Это есть возвращение в начало..

Моя любовь не знает созидания,
Она сжигает, душит и болит,
Она всегда приходит с опозданием,
И требует, и злит себя, и мстит,
И именно ее ты хочешь слепо...
Ты помнишь, как в одиннадцать утра.
Я провожал тебя коряво и нелепо,
Как будто провожая во вчера...
Ведь по твоей струне, колючей нитью,
Обматывая стужей до рубца,
Я внес в нее свой голос, как событие,
Как завершение замысла творца...