Она не читает книг, не смотрит телевизор, не занимается любовью. Она слушает музыку. Встречается с друзьями. Она любит «русские горки», но никогда не кричит, когда вагончик несется вниз, и кренится, грозя опрокинуться, и переворачивается колесами вверх. Если ты скажешь, что куртка – твоя, она просто пожмет плечами и отдаст куртку тебе. Ей все равно, абсолютно все равно.

В темноте говорить правду гораздо легче.

Мир, может, и остался прежним, зато обои поменялись, верно?

В домике пахло пылью и сыростью и чём-то смутно сладким, будто тут обитали призраки давно мёртвого печенья.

Не только счастливых концов не существует, концов вообще не существует.

Вы, люди, вечно разбросаны во всех местах сразу. Коты, наоборот, всегда в себе.

Да и потом, что мы говорим про какие-то добро и зло. Они — всего лишь названия сторон.

Нельзя ожидать от кого-то, рождённого в грязной хижине, что он будет вести себя так же, как рождённый в замке.

Вот в чём заключается магия литературы: ты берёшь слова и выстраиваешь из них миры.

Человек больше всего боится того, чего не может увидеть.

Между «сейчас» и «потом» — целая Жизнь.

Этой стране жилось бы намного лучше, если бы люди научились страдать молча.

По-настоящему опасные люди верят, что они делают то, что делают, исключительно потому, что это, несомненно, самое верное. Вот это и делает их опасными.

Невежливо интересоваться чужим здоровьем, если работаешь в похоронном бюро.

Когда тебе семнадцать, сорок пять — это глубокая старость.