Мы все творим историю, думает Алли, миг за мигом, с каждым оборотом планеты будущее становится настоящим — прошлым.

Она бродит по его снам, будто призрак, словно бы ей, не знающей отдыха, невыносим его покой.

Люди ко всему привыкают, вот что удивительно. Даже к войне, как говаривал мой муж. Мне, правда, всегда казалось, что к младенцам привыкаешь до странного долго. И к тому, что кто-то умер. Тут уж годами удивляться можно.

Настоящие истории начинаются после того, как всё случилось.

… Столько всяких причин есть для тревоги, правда? В наше-то время. Особенно у женщин. — Как и во все времена.

День новый сияет над брегом морским. День новый скользит по лугам заливным. Папа тянет последнюю ноту, пока у него не сорвется голос. Он поет эту песню почти каждое утро, но поет так ужасно, что Алли толком не знает, какой тут полагается быть мелодии. Она натягивает одеяло на голову.

Но не всегда стоит полагаться на то, как все бывает в жизни, чтобы поступить как должно.

Смиряясь с разочарованием, мы показываем силу нашего характера.

… поэзию можно читать, можно не читать, но не стоит рубить ее на куски на потворство неразвитому интеллекту.

... люди, которые не жалеют себя, редко жалеют других.