Ведь только боль — поэзия и есть.
Пусть, для души приюта не найдя,
Судьба в который раз в трагичность строк
Швырнёт меня, как малое дитя.
И каждый ведал не однажды
Под сводами земного дома
Небесный свет духовной жажды.
Поэт в шуршанье камыша
Свои угадывает строки.
Поэзия ценна
Мне словно тема разговора,
И слово важно тем, что есть.
И хорошо, что грусти вопреки,
Могу в стихах найти отдохновенье.
У времени в долгу
Я был всегда, стихами лишь расплата
Назначена была... Но я смогу
Успеть, пока душа добром богата.
Так что же нам гадать на нечет-чёт,
Когда мы все у прошлого в долгу?
Когда-нибудь судьба предъявит счёт
На самом на последнем берегу.
Перечеркнуть едва ли что способно
Поэзию мою!..
Я пел, как жил,
Пусть спотыкаясь, пусть дыша неровно,
Но рвался к свету из последних сил.
Сто лет прошло, эпохи и мессии
Сменились, как листки в календаре,
Но глухари есенинской России
Всё плачут на малиновой заре.
Ты — ненаглядная скромница...
Как мне с тобой повезло!..