Все мы какой-нибудь стороной да удались.
Писать стихами — значит всегда в какой-то мере загонять свою мысль в клетку.
Я не знаю, существует ли Бог, но для его репутации было бы лучше, если бы он не существовал.
... Справедливость этого мира не сильно убеждает меня в справедливости мира грядущего. Боюсь, что Бог продолжит грубо ошибаться: Он приветит в раю порочных, а праведных выпихнет в ад.
Некто послал даме любовное письмо, оставшееся без ответа. Он решает найти причину молчания. И наконец решает: надо было приложить почтовую марку.
Если я когда-нибудь умру из-за женщин, то разве что со смеха.
Женщина не перестает говорить о своем возрасте и старается никогда не показывать его.
Только время не теряет времени.
Учёный — это человек, который в чём-то почти уверен.
Старости не существует. По крайней мере, не существует непрерывных мук старости в конце жизни: ежегодно мы, как деревья, переживаем приступы старости. Мы теряем листву, ясность духа, вкус к жизни. Потом всё возвращается. Не просто: детство, зрелость, старость. У нас есть по нескольку раз в жизни свои времена года, но их смена для нас неуловима: она не закономерна.
Безнадёжно. Читаешь всё, и ничего не запоминаешь. Как ни напрягаешься, всё ускользает. Только кое-где остаётся несколько клочьев, едва различимых, как клочья дыма, указывающие, что поезд прошёл.
Из дневника, 1887-1910.