— Хорошо! Я сижу за конкретную плюху, которую выдал этому хлюсту... Вот ты, за то, что выкинул его из столовой... Ну, а вот этот-то за что сидит, а?
— Милый мой! А этот сидит за прошлые прегрешения перед уставом и за возможные прегрешения в будущем... И за моральную готовность бить по морде каждого негодяя, который гнусно говорит о женщине, понял?!

— Я хочу понять, что чувствовал этот Веббер, когда положил на траву мёртвого этого Ганса... Плакал ли он?... Орал ли он по ночам?
— Он нихрена не чувствовал!
— Почему? Фашист, как и и каждый нормальный человек рождается с нормальными человеческими чувствами.
— Куда же они у них подевались?

— Между прочим, ты-то тоже влез совершенно напрасно!
— Почему?
— Да потому что это моё личное дело!
— Боже мой, штурман! Ты провинциальный, святой болван! Твоё личное дело — это наше дело. Понял, интеллигент несчастный!
— Съел, Венчик?

Будешь ты стрелком-радистом, а в душе — пилот, будешь ты летать со свистом задом наперёд...

Скрипка вся, скрипка вся, скрипка кончилася...

Между нами, девочками, говоря...

— Бабушка Кузя! Погадай блудному внучку, что со мной через пятнадцать лет будет?
— Через пятнадцать лет не знаю, а через пятнадцать минут, внучки, будет вам дальняя дорога на высоте три тысячи метров со скоростью четыреста вёрст в час.