Tracktor Bowling — Крыса

Ругань гвоздями впивается в уши.
Кто-то из них [людей] нас [крыс] считает за грязь,
Верно себе не заглядывал в душу.

Белые в клетках — сытые взгляды,
Братья по крови, но не по духу.
Спят и едят, отупели и рады,
Жирные туши с испорченным нюхом.
Я принимаю изменчивость мира:
Главное — выжить, мне не до жира.

Свет на тьму не спешу менять,
Мне уже нечего больше терять.