Листья жгут, и вряд ли кто заметит,
как сгорает осень, уснувшая у костра.
В шестнадцать тридцать семь время ушло.
Эх, какое было время,
оно знало себе цену.
Бог останавливает время.
Он спускается с небес,
в карманах прячет чудеса.
Все слышнее и заметней
краски сыплются с картин,
время просится уйти...