Фотография девочки в белой футболки... Голубые глаза из под крашеной челки... Смотрят так, словно этих глаз красота…словно фото с обложки, а не с креста... А рядом с могилой перекошенный крест... фотографии нет! Только имя и дата... не цветов, не ограды, ничего с тех пор нет... как её схоронили по весне когда то... Ей было 16, он был старше её, и тенью наколок он пугал своим видном... Он жил без отца... Жил в соседнем дворе, и с детства привык к синякам и обидам Нелюдим вечерами он сидел по подвалам, где с парой друзей он играл рокин ролл... С перебитой гитарой, перекошенной малость... что висела на стене, и где сломан был стол... Он встретил её на концерте, где он полуголый и пьяный хрипел в микрофон…Она молча стояла среди шумного зала, не кричала, не пела. она просто стояла... Он понял без слов, и она поняла... И с концерта они ушли уже вместе... а на следующий день она снова ждала, его в тот же час и в назначенном месте... Шли годы... месяцы... он все мрачнел... сигарет и спиртного ему было мало…он кололся…долбался... дышал и пыхтел и его с каждым днем все сильнее ломало…И однажды он ей предложил уколоться…и она как всегда не смогла отказать... а когда поняла, что не сможет бороться, воровала из дома и кололась опять…очень скоро она позабыла про школу... и сама не своя убежала из дома... смысл жизни сводился к простому уколу и вся жизнь была дрянь... пожирала из дома…. хоронили ее по весне всем кварталом... холодным мартовским днем…Он стоял в стороне... его сильно ломало... и никто в этот вечер не вспомнил о нем…а когда все ушли он упал на могилу... укололся в три дозы... и уснул…в голове все стучало... прости и помилуй…это я виноват... я по горло в дерьме…. а на утро могильщик нашел его мертвым... и друзья схоронили его рядом с ней…. и с тех пор в городке опасаются мамы... рокин рола, наколок и стильных парней…