Вообще, осознала, что с возрастом вера в чудо все меньше. Она тает как мороженое вне холодильника, оставляя после себя сладкую белую лужицу. Я уже не считаю сумму цифр на автобусных билетиках в поисках «счастливого» — просто убираю билеты в карман на случай контроля. Не мечтаю о неожиданных и приятных встречах и подарках – планирую «точки пересечения» и пишу списки подарков, которые хочу получить на очередной праздник. Не мечтаю перед сном о волшебном романе с прекрасным мужчиной – ложусь в постель и от усталости проваливаюсь в сон как в глубокую пропасть. Уже слишком давно не пишу стихов. Мои ответы на вопросы людей полны яда и цинизма – я не боюсь обидеть кого-то.
Даже мое сердце. Как хорошие хозяйки хранят вещи, которыми не пользуются – в сухом, прохладном и темном месте, обернув в бумагу, так и я поступила со своим сердцем. Оно глухо, немо и недвижно. Только, боюсь, однажды, когда я захочу вспомнить, что такое «любовь» и вытащу его с дальней полки, стряхну пыль, разверну бумагу – а там будет окаменевший кусок мышцы, непригодной к дальнейшему использованию.

Я ждала на автобусной остановке. Два бомжа по мою левую руку ждали третьего и портвейн. Тетка с толстыми лодыжками ждала принца. Девочка с подведенными глазами и колготками на руках ждала следующего воскресенья, чтобы убить себя. Мужчина с противными усами ждал, когда я повернусь к нему спиной. Моя учительница английского языка все еще ждет, что я буду с ней здороваться. Водитель автобуса ждал что мы сядем к нему. Я ждала на автобусной остановке… чуда