Руки опущены — веки подняты.
Интересно, как долго ещё мне подпирать их надеждой
И видеть небо, склеенное из кусков пластика,
В котором мучительно задохнулся Бог?
Писатель – это свет, который выхватывает из тьмы очертания воображаемого мира, творит его из пустоты так же, как скульптор ваяет статую из куска гранита.
Она не изо льда. Она так же, как и все любит голубое небо над головой, шоколад и мелодрамы. Просто она надела маску, сделанную из куска льда. А вы все верите. Наивные.