По серому дыму, по кухонным сотам,
По сладкому поту румяных ветрил,
За черные трубы, за трос горизонта,
По меди, по стати, по ртути витрин,
По гладкому нёбу глубокого неба,
По тучам, по птицам — быстрее, чем звук,
Лети, улетай, протаранивай небыль
Осиновым клином раскинутых рук.
Разочарованные фильмом, очарованные небом глаза...
Я не смогу объяснить, но возвращаюсь назад.
Проводи меня, останется не больше, но и не меньше, чем звук,
А звук — все то же что нить, но я по-прежнему друг.
Когда мне частенько бывает хреново, для меня это всегда сигнал, что пора двигаться дальше. Люди годами пытаются понять, почему им хреново, приспособиться к этому. Я же просто выдвигаюсь далее. И — проходит. По кухонной философии, убегая, ты не решаешь проблем, нужно научится переживать это состояние — когда тебе хреново. Я так не считаю. Жизнь — процесс скорее динамический, нежели статический, и, перестав меняться ты погибаешь. Так что я не бегу, я двигаюсь дальше.
На воздушном океане,
Без руля и без ветрил,
Тихо плавают в тумане
Хоры стройные светил;
Средь полей необозримых
В небе ходят без следа
Облаков неуловимых
Волокнистые стада.
Час разлуки, час свиданья -
Им ни радость, ни печаль;
Им в грядущем нет желанья
И прошедшего не жаль.
В день томительный несчастья
Ты об них лишь вспомяни;
Будь к земному без участья
И беспечна, как они.
прекрасний вiрш!!!