Аль Квотион

Я рос с травой, я ждал тебя,
Рисуя в дневнике бессонниц
Плоды земного бытия
И ноты неземных рапсодий.
Моя трава, она цвела
И превращалась в землянику,
Как превращается в слова
Утробный мир разноязыкий.
И если вдруг кровит строка,
То это только отголосок
Твоих домов и эстакад,
И неответов, и допросов.
Я строки завязал в тропу,
В пике, в обратную дорогу,
В доверчиво звенящий путь
К уже забытому порогу.
И ты придешь, укроешь сном,
К стихам приложишь подорожник.
И будет лето за окном,
И свет души под смуглой кожей.
За час до ссохшихся гробов,
Придешь ты к моему постою.
И поцелуешь в рану слов
Своей святою простотою.