— Что скажете, волки?
— Что за беда? Пусть бегает.
— Он всё равно... Солнце сожрёт его.
— Он умрёт от зимних дождей.
— Где бык-то, Багира?
— Там, на излучине...
— Что скажете, доктор Ватсон? Наверху другая спальня есть, если вам разные спальни нужны.
— Разумеется. Что за шутки?
— Не волнуйтесь. Здесь публика всякая.