— Какие патроны берёшь?
— А какие есть?
— Обычные. И зажигательные.
— И тех, и тех.
— А говоришь, шкуру попортить не хочешь.
— Передумал.
— Сколько штук?
— Давай по десятку.
— С запасом...
— А я всю жизнь с запасом живу. Мало ли что. Спички, керосин, хлеб, соль. А теперь вот и до патронов дело дошло. Господи!
— Эй, брат, стой! Что ты принёс?
— Эммм... Керосин, бензин, газ, аммиак... Какие-то женские штучки. Плутоний...
— Чем торгуешь?
— Всяко-разно. Можем спички, можем соль. Можем то, чем травят моль.
Прошу я утех, да видать не у тех.
Филологов не понимает физтех, —
Молчит в темноте.
Эти
не понимают тех.
А этих —
те.