Марина Ивановна Цветаева

Не обольщусь и языком родным,
Его призывом млечным.
Мне безразлично, на каком,
Непонимаемой быть, встречным!
(Читателем газетных тонн,
Глотателем, доильцем сплетен…)
Двадцатого столетья — он,
А я — до всякого столетья!

Остолбеневши, как бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне все — равны, мне всё — равно;
И, может быть, всего равнее...