Я люблю этот снег,
За его белоснежность,
За его чистоту,
И нескладный полет.
И за зыбкость его
И за добрую нежность
И за то, что он просто
Сегодня идет.
Он как будто поет,
На губах нежно тает,
Серебрится искрой
Душу мне теребя.
Ты сумеешь понять
Мне его не хватает,
Потому что во всем
Он похож на тебя...
Когда высохнут горькие слезы,
Ты сумеешь расправить крылья
И взлететь, покидая тьму.
— Октавио... Он красавец, верно?
— Нет! По-моему, он похож на дегенерата!
Я люблю спагетти. Сначала он похож на нераспутываемый клубок. Но когда ешь, клубок распутывается.
Не хочет спускаться с вершин поэзии, чтобы внизу не заметили, что он просто графоман.