— А ты боишься смерти?
— Нет, никогда не боялся.
— Почему? Никто не хочет умирать.
— Я не сказал, что хочу умирать. Я сказал, что не боюсь смерти. Не вижу смысла бояться того, что обязательно случится с каждым. Мне даже интересно, что будет дальше. Но быстрее это узнать я не стремлюсь.

Дом – место, где рождаются воспоминания. Где кончиками пальцев помнишь любую шероховатость, а вместе с этими ощущениями появляются картины прошлого. Только в старости можно понять, где твой дом. И как же горько иногда осознавать, что, забывая все, в памяти остаются только стол и стул, потому что за ними ты провел больше всего времени.

Чувства – единственное настоящее, что в нас есть, и играть ими – все равно, что убить целую вселенную внутри отдельно взятого человека.

Тебе никто не рассказывал? Сначала она завладеет твоим сердцем и разумом, а затем неожиданно просыпаешься, и оказывается, что у тебя нет собственных денег, собственного дома, даже собственных вещей, а как благодарность за все по тебе прыгает орава орущих ребятишек. Но ты не переживай, многие называют это счастьем.

Как мало иногда нужно, чтобы снова почувствовать себя человеком — только вино и люди, на которых можно положиться.

Насколько бывают коварны женщины, особенно если это касается кого-то, кто для них дорог.

Нет трагедии проще, чем смерть, и только она запоминается.