Может, счастье – предвкушение и послевкусие, а не сам вкус, то есть момент, который летит, и его как будто не можешь распробовать. А потом вдруг счастье всплывает в воспоминаниях как яркие детали. Что странно – проживая эти детали, они не кажутся такими яркими, как по прошествии времени, когда внутренний художник их дорисовывает, и картина предстаёт не в первозданном виде, а в своей иллюзорной коробочке – свой фильм у тебя! Но рисуем мы по-разному, вот и виды на счастье тоже часто у людей не похожи.
Я теперь никого не люблю,
Это честно, во мне нет её -
Иллюзорной искры из тепла,
Освежающей сердце моё,
Я на солнце бегу по песку,
Светит золотом моих волос
Целый мир на чужом берегу,
Задающий мне новый вопрос,
Я кидаюсь в тот мир без причин,
Рассыпая себя в нежный смех,
Я теперь никого не люблю,
Я ничья и как будто для всех,
Я роняю все свои стихи,
Они плавают в мёртвых морях,
Меня, кажется, кто-то убил,
Мне любить – никого и никак.