Жизнь уходила, молодая, прекрасная жизнь, та жизнь, о которой он никогда не думал, к которой небрежно, так расточительно, не ценя, относился. И он хватался теперь за
каждый день, за каждый час, за каждую минуту и с горем, с отчаянием глядел, как они невозвратно уносились. И опять наступала ночь, мертвая, неподвижная, немая, но полная вокруг тысячей таких же уходящих жизней, тысячей неслышных вздохов, тысячей бесплодно гаснущих мыслей, глохнущих чувств.
Добрый рис растёт долго, а сорняки быстро.
Жизнь быстротечна и мимолетна, как взмах птичьего крыла.
Время течет размеренно и плавно, не делая поблажек никому. Возможно, оно – единственное, что неподкупно и беспристрастно.