— И, значит, я не смогу делать настоящие скрипки?
— Скрипки не делают. Делают бочки и скамейки. А скрипки, как хлеб, виноград и детей рождают и выращивают.
Пояснение к цитате:
1-я серия.
Они приходят, голос лишь услышав…
Идут на звук запевшей вдруг струны…
Как их ни просишь быть чуть-чуть потише,
Они всегда безжалостно честны.
Крадутся в сердце тихим нежным шёпотом,
За душу трогают и что-то говорят…
Рой бабочек разбудят ненароком
И каждый нерв как будто теребят.
И нет от них ни спасу, ни защиты.
Твой мир поставят быстро вверх тормашками
И дёрнут все запрятанные нити…
О, вездесущие и честные Мурашки…
Играет скрипка в тишине.
Все замерло вокруг.
Луна светила как во сне,
Ты счастье вспомнишь вдруг.
Беседка, шорох, старый сад
И нежных рук тепло,
И роз пьянящий аромат.
Все было и прошло...
Волшебной музыки игра,
Воспоминаний грусть.
Слышны вселенной голоса
Я больше не вернусь.
Я не вернусь, всё позади.
Пусть больно сердцу, пусть!
Звук скрипки слышен впереди...
Нет, я не обернусь.
«Вы заявляли, что вы — цивилизованный народ, а у меня, артиста, отобрали все, что у меня было, — мою скрипку».
Годы обучения, часы занятий, мозоли на пальцах, след от скрипки на шее, ненависть соседей, искривлённая спина, метры струн — это всё лишь средство, чтобы создать нечто нематериальное.
Нечто, которое без физического контакта проникает внутрь тела, окутывает душу, заставляя её слышать и чувствовать; которое запоминается и не даёт уснуть; которое вдохновляет на новое и лучшее.
Несколько кусочков дерева, струны, и фернамбуковая палочка с конским волосом — мой кит-комплект для передачи информации.
Транслируйте себя миру, и он откликнется.