Если решишь уйти на покой -
Вдруг раньше, чем я — постой.
Закатил господь глаза,
Говорит пасмурно:
Всё, что сделал я — всё напрасное.
Всё, что выплакал долгой вечностью,
Превратилось в говно человеческое.
Всё, что верившие в меня выстрадали,
Стало лишь безумия искрами.
Даже с сыном моим история
Принесла столько горя, бля...
Если б смог бы я, то повесился
На рогах у малого месяца.
Только всей луны кряжести
Не сдержать вины моей тяжести.
Спросил один из апостолов:
Что ж ты жрешь то людей как лобстеров?
Что ж ты давишься кровью алою,
Рвёшь на части дитё малое?
Зачем калечишь тобою созданное,
Забираешь назад розданное?
Если помышление о смерти укоренится в человеке, то ум его не останется уже более в стране обольщения.
Бывает, смерть как облегченье,
бывает, смерть — одно мученье.
Ölüm var ölüm kimi, ölüm var zülüm kimi.
Помни, на поле боя кто не хочет умирать, умрет первым...
... даже если твой враг — кучка ничтожеств.
Человек — это как аквариум с рыбками, который находится внутри океана. А при смерти он ломается. Он все равно там остается, но у него уже нет рамок. После этого — когда неожиданно такие вещи понимаешь — становишься немного другим человеком. То есть ты уже не живой, не мертвый, а какой-то вечный, что ли.
Моя ликвидация ничего не изменит. Только в эфире некому будет говорить: «Привет, это Навальный».
Интервью BBC. 6 октября 2020 г.
Спроси у мёртвых цену словам
Они пошлют тебя в ответ...
<...>
А пулеметы говорили в ответ:
Настало время, настало время
Вам, господа, умирать...
Для моих родителей смерть была закономерным и нежеланным результатом плохого ухода за кожей. Если перестанешь пользоваться скрабами, то катишься по наклонной — и умираешь.
А ещё...
Душа человека составлена, словно мозаика, из кусочков стекла и разноцветных камушков. Тысячи оттенков, тысячи вариантов фактуры. Вряд ли повторяется хотя бы один.
И каждый камушек — другой человек. Его слова. Присутствие. Или запах травы в тот день, когда вы впервые встретились.
Каждый человек — это множество камушков. И пока человек жив, мы добавляем их, меняем местами. Составляем мозаику. Каждый раз получается по-новому...
Это пока человек жив.
После его смерти камушки больше некому тасовать. Они остаются на одном месте. Они пылятся. Они тускнеют. И волна забвения, беспамятства сдвигает их, смывает, уносит в море...
Навсегда.
Каждый день мы забываем.