Цитаты про смерть

Закатил господь глаза,
Говорит пасмурно:
Всё, что сделал я — всё напрасное.
Всё, что выплакал долгой вечностью,
Превратилось в говно человеческое.
Всё, что верившие в меня выстрадали,
Стало лишь безумия искрами.
Даже с сыном моим история
Принесла столько горя, бля...
Если б смог бы я, то повесился
На рогах у малого месяца.
Только всей луны кряжести
Не сдержать вины моей тяжести.

Спросил один из апостолов:
Что ж ты жрешь то людей как лобстеров?
Что ж ты давишься кровью алою,
Рвёшь на части дитё малое?
Зачем калечишь тобою созданное,
Забираешь назад розданное?

Человек — это как аквариум с рыбками, который находится внутри океана. А при смерти он ломается. Он все равно там остается, но у него уже нет рамок. После этого — когда неожиданно такие вещи понимаешь — становишься немного другим человеком. То есть ты уже не живой, не мертвый, а какой-то вечный, что ли.

Когда болеем, получаем раны, или к смерти приближаемся и умираем, или терпим недостаток в необходимых потребностях и никого не имеем, кто бы помиловал нас; и если при этом скажем: «Как Бог хочет, так да сотворит с нами», то этим одним посрамлен и побежден будет диавол, враг наш.

Можешь не верить, но ты всегда будешь воином.
Говорю это тебе человека, который знающий всё упоение боя.
Такие как мы остаются воинами до самой смерти. Они не могут быть иными, не могут.
И ты глупец, если ты надеешься обмануть свою природу. Это новая мирная жизнь не для нас.

— Умирать — так лучше среди своих.
— Вы всех нас переживёте.
— А вы откуда знаете?

Линетт, естественно, промолчала. У кого повернётся язык ответить: «Чем заветнее мечта, тем она несбыточнее»?

— Вы должны побороть свою скорбь, сударыня. Я всегда так делаю.
— Утрату мою не назовешь обычной.
— Ее не назовешь необычной, сударыня. Мужья умирают каждый день, равно как, и жены.
— А также и братья, сэр.
— Сэр, а еще умирают щенки и моськи.

Для моих родителей смерть была закономерным и нежеланным результатом плохого ухода за кожей. Если перестанешь пользоваться скрабами, то катишься по наклонной — и умираешь.

Душа человека составлена, словно мозаика, из кусочков стекла и разноцветных камушков. Тысячи оттенков, тысячи вариантов фактуры. Вряд ли повторяется хотя бы один.
И каждый камушек — другой человек. Его слова. Присутствие. Или запах травы в тот день, когда вы впервые встретились.
Каждый человек — это множество камушков. И пока человек жив, мы добавляем их, меняем местами. Составляем мозаику. Каждый раз получается по-новому...
Это пока человек жив.
После его смерти камушки больше некому тасовать. Они остаются на одном месте. Они пылятся. Они тускнеют. И волна забвения, беспамятства сдвигает их, смывает, уносит в море...
Навсегда.
Каждый день мы забываем.