— Ты похож на нормального.
— Наверное. На бандита я ещё только учусь.
Иногда мне кажется, что я хожу по огромной куче дерьма. Не люблю я слова вроде «мораль» и «справедливость». Слишком уж они напоминают то, что в сортире плавает...
Умереть от нехватки воздуха — это лишь смерть от удушья и ничего более.
Я не знаю, что в ней сломалось, чтобы она стала такой. Но, похоже, во мне это сломалось тоже, раз я восхищаюсь ее разрушительными действиями.
— Поделюсь с тобой маленьким секретом, Рок. Позволь тебя спросить: что это из-за вещи?
— Орден и человеческий череп.
— Неправильно.... Это просто вещи, Рок. Если отбросить их смысл, то останется только это. Просто вещи. А если вернуть им смысл, то это будут не воспоминания, а то с чем согласится миллион человек. Деньги. Это их единственная цель, всё остальное сопли. Сентиментальная чушь ценная только тебе...
Когда у тебя есть воля и стремление, ты ничего не потеряешь.
— Кости? Скелет!
— Конечно кости. Они тут повсюду. Рок, это кладбище людей, о которых все забыли. Их забрала старуха с косой не по их воле. Ни цветов, ни свечей. Никто не придёт, никто не помянет. Чёртовы катакомбы — только без святых мощей. Никогда не любила такие места. Здесь воняет гнилью. Будем здесь слишком долго — испортим себе лёгкие.
— Эй, Реви, по-твоему, что они здесь чувствовали? О чём они думали, когда погас свет, и кончился воздух?
— Это слишком мрачно. Не хочу об этом думать. Когда умираешь от удушья — чувствуешь, что умираешь от удушья. Когда умирают чужие люди — это просто умирают чужие люди. Думать об этом бесполезно, Рок. Думай о том, что не будет мешать.
— Жаль. Ты только что наступил на большую неотключаемую грёбанную мину. Очень жаль. Последний вопрос — что написать на твоей могиле?
— Напиши — «глупость не лечится»!
В любой жизни полным-полно страданий.
Мой старик всегда говорил, что сдаются только дома, шлюхи и дураки.
Это робот-убийца из будущего, вот только Шварценеггера с нами нет!
- 1
- 2