Кто-то говорил, что это весело — смотреть в глаза тем кто врет, зная правду. Мне же было больно. А еще тошно и паршиво, что человек просто растоптал и разорвал в клочья все то время, что вы провели вместе. И так бесталантно играет роль для своей выгоды, даже дешевым реалити-шоу больше верится.

Искусство делать вид, будто не умеешь делать то, что на самом деле неплохо получается — бесценно.

Раньше я думала, что быть неформалом — значит не бояться индивидуальности. Как своей, так и других людей. Мне казалось, что само понятие исключает рамки и стандарты. Внешность, поведение, стиль, музыка, да и формы тела, черт возьми, — это все может быть любым. Своим, не таким как надо.

Что-то засуха у нас затянулась, Вулканы шалят... Как бы Святую Инквизицию не созвали. Ато ведь еще и в костер запихнут...

Ты не раз услышишь Эхо,
Проходя через миры.
По мостам, где криво, ветхо
Разошлись дороги в сны...

Жизнь тогда перестает быть твоей, когда поступки мотивируются все чаще словом «должен», чем «хочу».

Современное общество само по себе противоестественно, поэтому рано или поздно все равно вымрет... Причем в гибели будут виновны сами люди.

За свою недолгую жизнь я поняла, что мечты не горят. Да, они покрываются копотью, гниют и от них несет затхлостью. Медленно становясь для нас не спасением, а мукой — они нещадно приводят нас к гибели, если мы продолжаем только любоваться ими... Они так и остаются мечтами, от них не избавиться-их не сжечь.

Если я сдамся, я попрошу небо плакать за меня. И оно будет рыдать. Рыдать так сильно, что затопит все высотки, парки, скверы.