Аль Квотион. Словоточие

Сколько лиц в пустоте… Я смотрю в них и вижу одно: В каждом спит человек, под прибитыми к черепу масками.

В ее глазах — тоска и бесприютность, в ее глазах — метание и резь, в ее глазах заоблачно и мутно, она не здесь, она уже не здесь...

Нам завтра отвечать за каждую весну, за каждый вздох и прочерк, за каждую печаль у каждого плеча.

Прости мне то, что не писал я в письмах. Прости мне злость, поэзию прости.

Он бы тоже поехал. Со всеми. За счастьем.
Но он счастлив и здесь...

Она меня любит как график, по датам, по числам морей и пустынь. Она заползает мне в душу до глуби и губы брезгливо кривит. Она меня любит, конечно же, любит. Но страшно от этой любви.

Ты ищешь здесь счастье. А хочется — смысл.

В твоей голове абиссаль. Но мне не хватает воздуха.

О людях пишет. Любит он людей, даже тогда, когда любить не нужно.

Сердце болит? Пусть болит, так и надо.

Боль творения, в сущности, мелочь, пустяк рядом с муками не-созидания.