В определенный период жизни наступает момент, когда тебе уже все равно, есть друзья или нет, любит тебя кто-то или нет, нравишься ты соседям или не очень. Главное — быть в ладу с самим собой, но и это не всегда выходит. Постепенно появляется что-то такое во взгляде, чего люди начинают бояться, и держатся от тебя подальше, а ты уже входишь во вкус и специально проверяешь их на прочность. Пока ни один не выстоял.

Наблюдая за прохожими, счастливо бредущими, держась за руки, она пообещала себе больше не сворачивать с чистой дороги в чужие подворотни, не запрыгивать в попутки, несущиеся в противоположном направлении, не подстраиваться под чьи-то представления о жизни. У нее будет свой хэппи-энд, собственный, но для начала нужно завершить начатую трансформацию и окончательно избавить от рюкзака с камнями, практически приросшего к спине, который она терпеливо отдирала, невзирая на боль.

Женя увидела, очень ясно, всю свою жизнь, и осознала ее ценность. Ей хотелось сидеть на берегу озера и трогать песок руками, зажать его в кулачок и выпускать тонкой струйкой обратно, пристально наблюдая за каждой песчинкой. Хотелось разглядывать прожилки на подорожнике. Считать лепестки у ромашек. Вспомнить, как рисовали на руках соком календулы, воображая себя индийскими принцессами. Нюхать еловые ветки и молодые шишки в лесу. И она трогала, считала и нюхала. Вспоминала и плакала. Она собирала по частям себя. Заново. Откапывая мелкие детали среди мусора.

Однажды ты просто принимаешь правила игры, которые тебе навязывают, и на все серьезные «почему» придумываешь язвительные шутки, забывая собственную правду. Высыпаешь блестки в мусорное ведро. Переодеваешься в черное и лично запускаешь катапульту в свои воздушные замки, смотря равнодушно, как они рушатся. Навсегда. Со временем человек ко всему привыкает, даже к заштопанной грудной клетке. Главное — не показывать шрамы. Не давать прикасаться. И не забывать улыбаться, чтобы никому вдруг не пришло в голову, что в тебе есть что-то большее, чем ты демонстрируешь.

Капельки на стекле после дождя — это различные жизненные ситуации, через которые мы прошли. Они вместе создают загадочную картинку, однако на самом деле мешают отчетливо видеть. Искажают. Вводят в заблуждение. Все смотрят на мир сквозь призму собственного опыта, потирая шишки на голове от многочисленных ударов, поэтому никогда нельзя точно сказать, что есть истина. Проще оставить так и многозначительно молчать, а можно открыть окно и протереть его как следует, но тут нужен грамотный психолог или верный друг.

Сожалений не было совсем. Скорее радость, застенчивая, как ребенок, но уже ощутимая. Маленький росток свободы зеленел внутри, где то в районе солнечного сплетения, пока неуверенно, но все же неотступно пробиваясь сквозь трещины сожженных гневом, обидами и алкоголем внутренних органов, опутывая тончайшими стебельками, почти прозрачными, легкие. Сначала левое, поближе к сердцу, наполняя его кислородом и желанием жить, а потом и правое, вытесняя из авеол остатки гноящихся воспоминаний, мешающих дышать.

Жизнь иногда заставляет сделать выбор, и часто от этого выбора целиком зависит твое будущее, как бы пафосно это не звучало. Определись, наконец-то, что для тебя важно, ценно, желанно. Только не сбегай, как раньше, бросив все, что начала строить. Наберись смелости, иначе снова останешься ни с чем. Наступи на горло своим страхам. Ты сильнее, просто не знаешь об этом. Закрой глаза. Замедли пульс. Сотри картинки прошлого. Они больше не нужны. Не преувеличивай важность былого опыта. Он только тянет вниз, в пропасть. Не прыгай в нее, пожалуйста, просто иди вперед, маленькими шагами, не торопясь.